Desiderata- cosa leggerò?

Non ho mai avuto un buon rapporto con la letteratura Russa, lo confesso, anzi potrei affermare di non avere mai avuto rapporto alcuno con gli scrittori Russi, per negligenza forse, per pigrizia o stolidità, ma soprattutto, e questa è la verità più amara, per un problema di bieco sessimo: sono (ero) convinto, da sempre, che i Russi siano letture da donne, convinzione maturata nell'adolescenza: Tex Willer per i maschietti, Dostoevskij per le femminucce. Le Dostogirls mi irritavano e spaventavano, le vedevo come una sorta papaboys antelitteram, laiche e con gli ormoni funzionanti sì, ma ossessionate da una sorta di fanatica religiosità che invece di espandersi verso l'esterno, l'eterno, l'immenso o chissa cosa accidenti d'altro, non so bene come funzionino le dinamiche dei credenti, implodeva all'interno rendendole felici proprietarie di un ego cupo e smisurato. Non mi fidavo delle Dostogirls e delle loro paturnie. Peccato, senso di colpa e morbosa autoanalisi, ai miei occhi, le possedevano e le guidavano in ogni azione. Sintomi facili da riconoscere. Ma se anche qualche Dostogirl sfuggiva al mio rozzo Dostodetector, se in qualche casa che ritenevo sicura e decontaminata spuntava all'improvviso, come uno schiaffo, tra le pieghe più nascoste di un innocuo scaffale di libereria, un dostolibro, scappavo nella notte come un ladro con la scusa delle sigarette facendo per sempre perdere le mie tracce (come era avventuroso il mondo prima della connessione sempiterna). Crescendo, e giungendo a un sofferto status adulto, certo ormai di essere fuori dal regno delle Dostogirls, una domanda crudele ed ineluttabile si è conficcata come uno spino nella mia testa: le dostogirls, crescendo, diventano delle Tolstowomen? E' un passaggio inevitabile? Con questo rovello incessante ho per anni scalzato il dovere di misurarmi col tomo maximo dela letterartura europea. Mi accontentavo di chiedere, alle donne con cui avevo a che fare, se avesseo letto Guerra e Pace, domanda gettata lì con noncuranza apparente ma con sopettoso e insospettabile cicpiglio interiore, e dato che tutto il mondo, escluso me, aveva letto Guerra e Pace, qualcosa nel mio ragionamento non tornava. Per scantonare ancora un po' il dovere ho cominciato a dividere l'umanità tra chi ha letto Mobydick e chi Guerra e Pace, o meglio tra chi, in una ipotetica finale dei campionati del mondo, avrebbe fatto vincere Melville o Tolstoj.
Ora che son qui, adorante ai piedi di Natascia Rostova, avvinto in una spezzettata lettura che andrà avanti chissà per quanto, non posso che, dopo aver incenerito il capo, chiedere scusa a tutte le Dostogirls del mio censurabile passato, bussare alle loro porte e offrire loro, in segno di resa senza condizioni, un tot dei miei amati libracci americani da usare come combustibile per una pira rigeneratrice e purificante.
(Continuo ad avere ancora un qualche basso rigurgito sessista, del tipo che una donna non potrà mai capire fino in fondo la quantità industriale di ormoni contenuta in una canzone di Leonard Cohen, ma prima o poi, son certo, la vita mi smentirà)

"le dostogirls, crescendo, diventano delle Tolstowomen?" No!! Assolutamente!! Ci ho provato ma i russi... ce la potrò fare prima o poi. Quando metterò la dentiera e mollo e non dovrò più lavorare. Ma sono una dostogirrrrl dato che ha amato follemente "L'idiota" perchè era fragile, stupidamente geniale ed imperfetto. Quindi mi fa piacere che ti prostri e offri libri in sacrificio! Titillando il mio amor proprio.
Io ho trovato un modo di aggirare la letteratura russa : non la leggo, la guardoi!
A teatro. In due ore ti sei buttato giù un mattone che gli attori fanno di tutto per rendere emozionante. Ci vuole anche creatività nell'infliggersi delle scelte. La mia è di "farmi" i classici in questa vita, o più possibile di essi in mezzo ad altre letture.
Comunque anobii è una delizia grazie ai commenti come il tuo (lo so lo so pensi di essere unico per Springsteen e per l'umanità) ma volevo dire quelli interessanti come il tuo ;-) Ah si di formazione sono un misto di Salgarkid, Kiplingbabe e Alcottkid (purtroppo il convento passava quello)